Estoy hasta los cojones de los abusos. Resulta que las putas empresas de aviación deciden subir los precios de los pasajes, porque claro, con la subida del petroleo no consiguen tantos beneficios para pagar a los controladores aereos que sólo ganan unos cuantos milloncetes, a consejos de administración, al hijo del vecino y al hijo de su puta madre. Eso si servicios de catering, limpieza etc, subcontratados que no podemos mezclarnos con la chusma. Vaya mierda de excusa la puta subida del petroleo. Yo no recuerdo que cuando el precio del crudo baja que estos señoritos hagan lo mismo con los pasajes.
Hace unas semanas el incauto e inocente Gonzalo se va a una agencia de viajes porque en el curro me han dado vacaciones antes de echarme a la puta calle para irse a disfrutar unos días de relax, drogas y tranquilidad en mi Galicia natal. Al grano Gonzalo. Pues entro en una agencia y después de dar los buenos días le digo a la amable señorita que quiero un billete de ida y vuelta hasta Santiago. El más barato claro. Después de estar media hora dándole a las teclas del ordenador, yo no se si estaba jugando al solitario o algo así porque esta tardanza no era normal, me dice que el pasaje más barato es de 250€. Mi cara blanca y su cara diciendo lo quieres lo pagas. 250 euracos por un viaje que no es siquiera directo. Quieres ir a Santiago, primero jódete, tira hasta Mallorca, espera allí dos horas y media para coger otro vuelo de otras tantas horas para llegar a Santiago a las mil de la noche. La vuelta. Para que contar, avión a las seis de la mañana, destino Madrid para allí esperar tres horas para coger el vuelo a Barcelona. Que le den por culo pensé. Oiga señorita y si me da usted unos billetes de tren y así ahorramos nuestro tiempo y mi dinero. Pues venga tren Barcelona Vigo, directo. Salida siete de la tarde, llegada a las once del día siguiente. Es decir diecisite putas horas en un tren que le llaman estrella, pero que parece un puto agujero negro.
No niego que me encanta viajar en tren, más que nunca cuando son viajes largos, dado que en algunos casos conoces a gente muy interesante, pero coño que suplicio. Lo primero es ver el estado lamentable del tren. Por fuera parece el tren de los horrores. Da pánico sólo de verlo, vagones enteros repintadas para tapar el óxido que ya te hace sentir más pánico que el tren aquel de la película que se caía por un puente en mal estado. Buscas tu compartimento, y mientras en el resto de los ferrocarriles de Renfe sólo hay cuatro literas por compartimento, en estos hay seis. Viendo el panorama pienso que lo mejor es que a la próxima me meta en una caja y me mande yo mismo por algún servicio de mensajería, seguramente estaría más comodo. El viaje ya en si es la leche, y es que desde Barcelona hasta Zaragoza todos los trenes tienen preferencia en las vías sobre el mio. Hasta un puto regional de mierda tiene preferencia sobre mi flamante tren estrella(do). La consecuencia de esto. A las doce llegamos a Zaragoza, vaya sólo cinco horas para un viaje tan tibio. Precios abusivos en el puto vagón bar, funcionarios de renfe ultradesagradables, diciéndote que te van a apear en la próxima parada por fumar un peta, todo esto a grito pelado, mientras le explicas que es tabaco liado. Por supuesto ni una puta disculpa al respecto. Tras acabar hecho mierda, me tiro en mi litera, por ponerle un nombre y a intentar dormir, cosa que no consigo ni de coña.
Me despierto cerca del destino. La, en este caso si, amable literista me dice que vamos con una hora de retraso. Bien, pienso yo, por lo menos ahora me vais a pagar el 25% del importe del billete. 80 euros que me costó. Por cabrones.
Llegamos y lo primero que hago es irme a las oficinas a reclamar por el retraso del tren. A que suelten la pasta vamos. La normativa obliga a lo que decía, pagar por una hora de retraso.
Me reconozco como una persona educada, pero por gilipolleces no paso. El amable imbécil que está en la puta oficina se niega a pagar porque dice que el retraso ha sido de 59 minutos no de una hora. Será por tu reloj, por el mio y por el de toda esta cola creo que no le digo. Pues nada que el hijo puta ese se niega a pagar. Ni que lo fuera a poner de su sueldo. Estoy por coger la hoja de reclamaciones pero paso, el tren que sale para Pontevedra, donde me esperan mis viejos está a punto de salir. De todas formas le llamo de todo menos bonito al cabronazo ese, cosa que también hacen los que están en la cola. Pasta no, pero descarga de adrenalina si. Que cojones.
Despues de todo esto te hablan de que si van a construir más AVE, de que si están modernizando la red viaria. Pero que red viaria, o es que el tren Barcelona - Vigo no cuenta. Debe ser que este recorrido es propiedad de Burkina Faso o algo así porque no lo entiendo. En fin pilarín, el miércoles me toca volver a coger este puto tren, que para más inri tarda una hora más saliendo desde Galicia que saliendo desde Catalunya, así que jódete Gonzalo, aguanta 18 horas más el puto retraso que tocará y cágate en los muertos de ministros, directivos y demás de Renfe. Que pasta no puedes reclamar.
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